Por muy terrible que haya sido lo que me ha hecho el mundo, más terrible ha sido lo que yo mismo me he hecho
Oscar Wilde en De Profundis
Aquella mañana me dolía demasiado la cabeza como para pensar en algo más, oir una clase o emitir palabra. La solución que me parecía más adecuada consistía en salir del edificio, mirar un poco las palomas que habitan justo encima de la Av. Córdoba, respirar el aire e ir á alguna librería. Así fue. Trataba de encontrar, como había pasado aquella noche de sueño y llegadas tarde, el lugar donde se almacenaban miles de historias amontonadas, tocadas por manos que no las conocen, dadas en gracia por unos pocos pesos a gente expectante y ávida de letras nunca vistas. Una librería en la calle Corrientes.
De profundis había sido recomendado unos días antes, en el tren, entre Julio y Dostoievski, con una exaltacion que me era necesario obedecer. Además, bien se sabe, que no puedo resistir aquellas aproximaciones que mucha gente suele hacer sobre arte, literatura, y esas cosas indecibles.
Aparecía sigiloso entre muchos: una tapa bellísima. Una cara pensativa, impávida, triste quizás por melancolia, quizás por su palidez me parecía triste. No lo sé. Pero obedeciendo, entonces, a mis necesidades -una de ellas,epistolar- lo compré.
Ese libro es muy doloroso, y ha sido como un ancla que me hunde. Wilde amaba a quien lo había llevado a la cárcel, le daba la ruina y la soledad. Pero Wilde, aún así, le escribía una de esas cartas que no se repiten jamás. Y sospecho, que de alguna forma atroz lo seguía queriendo.
No podía yo terminarlo: pasaban las hojas, entraba todo el dolor, se absorbía en cada letra. Era una cosa infinita, hasta hace unos días.
Muchas veces, creo que uno logra fundirse tanto,que todo le es transmitido. Quizás, todo es redescubierto, sí. Lo que cuenta,entonces, es sacar de abajo de la arena hasta que no quede nada. O al menos, para que vuelva a llenarse.
La cabeza ya no me dolía,claro...ahora pasaba todo por otro lado.
No hay comentarios:
Publicar un comentario