Un poco esto de saber que es de noche y que los números alguna vez podrán traerte aquí al lado, como solían. Cortar. Dejar que el hilo del silencio se teja solo hasta que aparezca un vacío que buscas acrecentar. Y así, pensando que el tiempo no se mueve, que las agujas son meras contradictorias de una ley física no descubierta. Y que nosotros, los únicos itinerantes, interpretadores de voces en un mundo que no dice sino las palabras, alabaríamos cualquier forma de encuentro o desencuentro, quizás descubriendo las maneras que aún no se saben y que probablemente nunca se sepan. Pero intentar.
Y cómo nos gustan ellas en todos los momentos, y vos hablando tirada en la cama o en algún almohadón que ya no soporta esta cola pesada de cada día. Dejando que un color sin nombre nos atraviese esta mirada impávida. Sabiendonos cómplices de una burbuja que muere y nace otra vez.
De cuan poco nos sirven y cuánto volvemos en todas las veces. Nos escribimos, nos hablamos y basta de filosofía del lenguaje. Llegar al punto y saber callar también. Mirarte es también cerrar los ojos, no escribir ya, no dejar que un mundo vuelva sobre mí sin al menos un segundo de vos.
Y qué estoy diciendo...
